MARO CAMPECHANO

- Maro..., ella no me roba el alma..., me roba la cartera. Chapoteamos en la bañera de la Metafísica y... quedamos estancados en soliloquios ambiguos. Una petaca de bourbon ayuda a expresarlo o, al menos, a defenderlo mejor.

Maro cebaba el Mate con esa tranquilidad suya, tan propia.

- Hay que poner poca agua al principio, que empape. Tomá no te quemes.

            El sabor de la hierba caliente en el paladar y la controlada succión transportaban en mí imágenes atávicas de ceremoniales litúrgicos.

- ¿Te gusta?

- Está bueno.

- ¿Cómo se llamaba... el de la fé?

- Kierkegaard. Anota Maro.

            Maro anotaba en su agenda cualquier cosa que desconociera.

- ¿Y la obra?

            No le respondí.

- Maro, dime una cosa, tú eres radicalmente diferente a mí. No nos parecemos en nada y sin embargo... ¿Te puedo preguntar, cómo crees que eres?

- Yo soy... CAMPECHANO.

            Lo dijo riendo, todo el tiempo que estuve mirándole a los ojos.