CHUMINOSO

Sartén de hierro,
carta estelar,
sartén de hierro negra, hierro negro;
ahora prosigue, con tiento:
trapo limpiador, secador, abrillantador, depurador.

Golpe al salero, sal muy justa, orientación precisa.

Mirada, retirada, mirada.

¡Fuego!

Tal vez un golpe de mango.

Hierro contra hierro,
¡chispas!

¡chispas de hierro!

El hierro, la sal y el fuego.

¡Adentro!

Estoque hasta la Cruz, ¡mírate!
¡mírate! ¡para el tiempo!

Muy lento, muy lento;
date la vuelta,
mira su sombra primero
¿se mueve? ¿se mueve o es el viento?

Encárala, vierte el agua, ¡corta!
echa los huevos un golpe de vinagre sal y aceite del bueno,
albero rojo y... ¿pa dentro!

A NERUDA

La muerte tiene cara de vieja con cara de niña,

la muerte mira de frente cuando miras de frente,

la muerte te avisa de cualquier forma,

después de un silencio apartado

te pregunta - ¿no tienes miedo?

- Si.

¿qué hay en la guerra?

¿y en la cumbre de una helada montaña?

¿qué tiene el desierto?

¿quién es ese amigo por el que fingimos venganza?

Medallas para la muerte.

Heroicas hazañas para la muerte,

nadie recordará tu cara de niña

cuando llegue el momento

porque tú y yo hemos jugado

durante muchos años,

casi somos amigos,

sigue con tu cara de niña, muerte;

sigue sonriéndome.

JÚPITER

jamás habíais hablado tanto de una obra tan poco leída yo en la página 4 tú en la 16 esta mañana tenía algo grande algo que podía estar a la altura se me ha desmoronado todo yo creo que la culpa es de ese libro de chinos de chankaichek y de las putas crónicas de guerra me ha roto el hechizo y las brujas dónde aparecen creo que al final cuando está escrito todo en plan bloque no eran mujeres yo creo que si y al final que podrías decir que me ha fascinado supera con creces a lo que tenía como referente si muy superior algo extraordinario casi prefiero que no hable de mí que sea algo más lejano aunque no del todo no me extraña que haya tantos prólogos del tamaño del que leíste de la edición argentina del 60 esta mañana tenía algo grande espero que esto sólo sea un borrador sífilis o no lavarse el órgano de los hombres en un año qué horror sin embargo él es diferente tan limpita tan suave al tacto y luego dentro que se endurezca de esa manera sueño con sentir lo que siente un hombre cuando está eyaculando sobre mi dime una cosa dime Megadios tú la has leído como tú y he sentido lo mismo no esperaba menos de ti la de la página 4 está pirada me recuerda continuamente que imito la risa de jorge qué sabrá ella no me deja ser imito la de un banquero que se afeita con navaja odia la narrativa no puedo con ella o si es inconstante me dice necesito que haya... no sé que quiere decir pero supongo que es que sea diálogo te la quieres tirar no joder se duerme a la mínima eso es bueno así puedes dormir tú también que falta te hace pero la de la página 16 es diferente o no dice que es un cabroncete y que la obra es un coñazo coñazo tú no sabes lo coñazo que puede ser la del chankaichek creo que yo lo soy más todavía pero si ser cabroncete es entender de música ser tenor hablar cinco idiomas o más saber física filosofía ciencias naturales cálculo contabilidad lenguas muertas y escribir de esa forma es una auténtica enciclopedia qué tendrá que ver ser un cabroncete es eso no tener títulos nobiliarios ni académicos nobiliarios anda que casi pones comas has tenido que rectificar para los tiempos que corren tú tampoco estas tan falto de conocimientos cómo dices que se llama la obra júpiter la quieres si mucho página 16 es mi persona buena eso que no existe ella lo es única eres un maniático de los acentos puedes poner acentos en todo sí én tódó ál fínál mándó á lá míérdá ál líbró dé lós chínós No te creo cesar dime megadios voy a echar en falta ese corte de pelo tan genuino buen viaje el riiiing del teléfono sus manos sudadas y los bronces hablando A los neones yo imploro mi súplica por todo lo escrito y borrado con todo mi arrepentimiento de no volver a hacerlo más IN NOMINE PATRIS ET FILII ET SPIRITUS SANCTI AMEN

A GALICIA HAIKUS

Conchas marinas

Monedas de Neptuno

Calcitas rotas

Espuma de mar

Escondes al ariego

Veneno nuevo

En Las Médulas

Confío en que no ataque

Un tejón cojo

Me sale al paso

Una nutria marina

Amanece ya

EL PASILLO

No he sentido, hasta ahora, más compañía que la de un mirlo y su oponente a distancia. No consigo verlos pero marcan el camino como balizas para el navegante. El reflejo de la luz, que penetra entre los árboles, crea una sombra estelar apagada y distante. Allí está su refugio, entre las hojas mecidas por el aire del sur. Abandono el último instante de vida fugaz para cruzar el paso subterráneo, solitario, oscuro, tan ancho en su profundidad como en los gravitacionales movimientos de mi cuello escrutando esa presencia. Veo el fondo del túnel pero, de repente, me he parado. Ahora tengo miedo de cruzarlo; no son ghules, no hay ladridos ni ruidos de hojalata, ni charcos amenazadores de torpes caídas convencidas del inminente final. Ando de lado, los ojos me abrazan la nuca y mastico mi mal olor. Corro, corro hasta el final. He salido y sigo con ese escalofrío. En el negro horizonte estalla una supernova para mí.

A MACHADO

Voy de viaje contigo, Hombre Bueno;

hago este viaje contigo sin tú saberlo,

para gritar en  esta tierra soriana

que hizo la afrenta a un ¿hombre bueno?

Voy a encontrarme con los hombres malos del campo y de la aldea,

a abrazar lo que no quiero,

voy a tierras sorianas a encontrarme con ellos,

a escuchar en las lagunas y en las encinas negras disfrazadas de Robledo.

Quiero mirarme en esos ojos grises, tristes, con brillo de acero

Y mencionar con su nombre “Alvargonzález”, muy bajo, sólo con el aliento;

sólo para mi cuello, los crímenes bestiales que por mi allí se hicieron.

Y sentir el aire del campo impregnado de silencio,

sentir el “no hay Perdón”, pero sentirlo, sólo por un momento,

para luego abrir los ojos, húmedos, pero de acero

y volver a gritos con mi sombra, ya sin ti, Hombre Bueno,

a encontrarme con mis Cuatro Torres y creerme viajero.

Vuelvo a mi locura de ciudad, a seguir siendo uno de ellos.

MARY CAMPBELL SOUTH

Mary Campbell South usaba así sus apellidos porque realmente así lo sentía. Fue en la fiesta del Orgullo, cuando vestido de traje de lino claro, feliz por su descubrimiento, se dirigió a Dorothy, que paseaba entre la multitud, y le dijo:

– ¡Soy una mujer, soy una mujer!

Momentos antes, Mary Campbell South había bajado las escaleras de madera del inmueble de Barbieri, al llegar al portal metió la mano en su bolsillo derecho y sacó la Gillette ensangrentada, cuidadosamente envuelta en un pañuelo y la depositó en un buzón. Arriba, en el cuarto derecha, yacía el cuerpo degollado de Risto, con el sexo mutilado, abrazado a la hierática cabeza de Delfín que con el culo en pompa dejo caer el pene de su amante sin saber en qué dirección huir.

Mary Campbell South sintió los celos, por fin como mujer, y a partir de entonces ya podría ser él.

Cuando Dorothy lo leyó en la prensa, volvió a sonreir.